Una noche de esas tantas en el bar la cubana de san Telmo, yo estaba lista para arrancar haciendo mis monólogos. Algo zarpados descarnados, irónicos y no se que mas. Era un bar chico, lleno de cuadros lindos, mesitas y sillitas. Era muy chico el barcito, pero muy grande en otros sentidos.
En un momento, que todavía no había nadie, entró un muchacho esmirriado, delgado chiquito,
no de edad si no de tamaño. Barbita candado, pelo castaño ultracorto y que se yo, poco mas. Común, sin nada que en ese momento se me hiciera destacable. Me habló, charlamos un rato.
Noté que preguntaba todo, haciéndose el boludo, esa fue la sensación inicial. En un momento tuve que decirle yo: ¿vos que sos… policía o detective? Dijo ser curioso nada más. A MAMA MONO CON BANANA VERDE no.
Me daba igual, aunque soy curiosa. La noche siguió, la gente empezó a entrar, a sentarse, a pedir sus tragos y hablar sus cosas. El bar era para muchos una familia. Punto de encuentro. Lugar de reunión. ¿Que no habíamos echo en ese rincón de Buenos Aires… que?
Empezó la noche, mire el escenario, y preparada para la batalla como en una corrida de toros, sin capote, me iba a divertir entre estocada y estocada. La gente se reía, se metía, tomaba, hablaba.
Después de esa noche particular como lo eran todas, alguien pasado unos días, me dijo que habían escrito algo en la ñ de clarín sobre mí. ¿En clarín sobre mi? Y si, así empezaba otra larga historia.
El muchacho, el cara de nada de ojitos pequeños y lindas pestañas, resultó ser periodista. Recorde a una ti amia que habia trabajado en un lugar, donde en un piso estaba la seccion de periodismo y siempre sentenciaba:
-los periodistas son de lo peor. Son todos borrachos y creidos. Se piensan que por estar sentados en una maquina van a cambiar el mundo con su opinión. Todos son escritores frustrados.
Mira vos. Era lo que pensaba ella. Nunca, que recuerde estuve con uno en la cama… o si… no recuerdo bien, de todos modos prefiero los barrenderos o los ladronzuelos o los albañiles esculpidos por subir y bajar escombros o los chicos malos con camiseta de boquita y short sin calzon.
Viste vos. Ni cana ni detective, periodista de clarín, culto y preparado, formal, y atado a su trabajo. Ahí entendí mejor esa cara y esa actitud. Pero me chupo un huevo, o los dos, su forma de ver la noche no era la mía. Y hasta creí que en más de una frase, desplegaba su ironía. Esas ironías de careta de pija chica, de homo fóbico y sin expresión como si fuera un agua viva. Mariconadas de puto malo. Si. Si yo tenía espalda de barra brava, que la tenía por cierto, el tenia cuerpo de periodista de bolsillo reducido por lo jíbaros pero no solo la cabeza, el cuerpito entero. Para la cartera de la dama y el bolsillo del caballero.
Nadie tiene que ser lo que no es, porque se nota. Y menos un icono como el que este periodista nombra. Agradezco de todas formas su mirada, aunque no sean las de mis ojos. La monroe fue la monroe, y a pesar del tiempo, sigue viva dando vueltas por el mundo. Y nadie, nunca, la entendio, si podian, la cogian y la descartaban, y nunca nunca se reconocio su talento, murio asi, sola y triste. Con su belleza, su cuerpo, su erotismo, su iman, su magia que volvia locos a los machos de mundo entero.
Pero ahora que lo pienso, esa actitud masculina sigue existiendo.
-Mi mujer esta en mi casa con mis hijos, mi amante, acostada en mi cama al lado mio.
Tal vez si yo quisiera ser la MONROE, el quisiera ser TRUMAN CAPOTE… pero en version sudamericana: TRUMAN CAPADO. Y esta historia sigue asi: -ah, me olvidaba…
NO FUMO CIGARRILLOS NEGROS, NUNCA LO HICE Y NO QUIERO SER MARILYN MONROE, LA PASÓ SIEMPRE MUY MAL, HIZO LO QUE PUDO PERO NO AGUANTÓ MAS. AGUANTE LA MONROE QUE HABRA SEGUIDO HACIENDO SUS COSITAS EN EL CIELO, SERA POR ESO DE: LA TENTACION VIVE ARRIBA ¿NO?
Quién pudiera ser Marilyn Monroe
Periodista: Diego erlan publicado en la revista ñ de clarin
(Septiembre, 2006)
Si se lo propusiera podría ser una chica Almodóvar. Obvio. Tiene el charme de una estrella de cine y la espalda de un barrabrava. Ella, a pesar del pelo castaño, adoraría que se la pudiera comparar con esa mujer, pero no es posible: no se parece en nada a Marilyn Monroe aunque a mitad de la noche cante un "Happy birthday, Mr. President", susurrado al micrófono con esa voz de locutor (egresado del ISER) desgarrada por cigarrillos negros. Ella (o él, eso no importa) es Naty Menstrual y ésta, un sábado a la medianoche en el bar La Cubana, es la presentación en vivo de sus poesías travestidas. Son textos de mugre, de amor a la vida y de horror, de insultos a la madre pero a la vez de agradecimiento "por hacerme puto", dirá Naty, como la llaman todos los que golpean la cortina de chapa de este ¿bar? ¿reducto clandestino? en una oscura cuadra de Humberto Primo, a metros de la autopista. ¿Dónde queda La Cubana? Ninguna inscripción, ningún cartel en su fachada lo indica. Sólo algunos saben y sólo algunos llegan, de a poco, hombres que rozan los 50, borrachos, con bigotes de actores porno de los 70 y también chicos modernos y chicas aún más modernas, y más chicos y chicas que quisieran serlo. No somos más de veinte los que estamos sentados en sillas plegables, rodeados de ambientación kitsch (teléfono recubierto de un símil leopardo y fotos de Marilyn Monroe por todas partes, junto a flores de papel y preservativos) y atendidos, desde luego, por una cubana menuda de labios carnosos, vestido a lunares blancos y dolor de cabeza. "Pasen chicos, pasen, que hay un perchero para dejar el pantalón", bromeará Naty. Y antes de irse a cambiar comentará que le gustaría recitar poesía acompañada por un bandoneón porque su sonido es como un lamento "y así son mis textos". Entonces llega el músico (el dandy Alvy Singer) y, tras la tela que separa el salón de la cocina, aparece Naty, que cambió su saco oscuro y su pollera corta por un largo vestido de fiesta. Ella sube al rectángulo de madera que tiene como escenario y, en medio de las melodías de la guitarra de Alvy, se despacha: "Morir linda/ morir joven/ morir tersa/ antes que el deterioro de la vejez/ se derrumbe en mi piel/ pulverice los huesos/ debilite mis vértebras/ morir salvada del alzheimer/ del reuma/ del pami/ de la soledad/ del desamor".
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